|
|
Как от злой непогоды ветреной Заслоняешься, с чем-то путая, А оно приближается медленно, Только верно - с каждой минутою. Льнет оно к твоим пальцам ласково, К коже бережно прикасается, И не вскользь оно, и не наскоро, А на целую жизнь останется. Ты не веришь в него пока еще, Как оно в тебя верит преданно. Нерадивым, непонимающим Ты стоишь перед ним, неведомым. А когда, наконец, к рукам твоим Выйдет - ясное, настоящее, Ты поймешь в одночасье, что только им Можно мерять все предстоящее. Ты поймешь, что важнее не будет впредь Ничего, что б тебе ни прочили, Чем, волнуясь, у самого сердца греть Руки маленькой нежной дочери. |