|
|
врывается ветер прохладной волной
в усталую душность квартиры, и снова, и снова зовет за собой, клянясь показать краски мира, он рвет занавески, зовет на простор, по комнате носит бумаги, он дразнит:Ты трусишь! он осень хитер, но дело совсем не в отваге. ему то легко, он может летать, он не прикован к равнине, но как же мне себя небу отдать? как жаль что остлось мне просто мечтать, |